La gorostiaguista (old folkie tune from the sacha)

Hey paisano, no confunda!

Que el Norte no es la pampa húmeda!

Qué lindo sonido, fresco, dulce, alegre y tristón

... sachamusic!

Y dice Casas:

El hombre del campo mira pasar el río.

El hombre de la ciudad mira pasar al tren.

Ambos reflexionan sobre el pequeño mecanismo

de los acontecimientos...

miércoles una a.m.

Boludeo sin sentido por la red. Internet. Dónde están los amigos que nunca volvimos a ver? En las mudanzas perdemos algo más que objetos? Cuántos de esos viejos conocidos, conpinches nocturnos, compañeritas de secundaria con sexos imaginados mil veces, profesores, amiguitos de la infancia, de las bandas de rock fallidas, armadas y desarmadas una y mil veces, viejos rostros deformados por el alcohol, las drogas, habrán muerto? Y de qué forma?

Un pensamiento que viene con el café y los camel, y el brilloso replandor del monitor, única luz de la casa.

Las niñas duermen; la madre duerme...

Las perros de Charleroi afuera ladran a las malas sombras.

Hoy hizo calor. Hoy cacé una laucha con la mano antes que la viera la bromatóloga . Hace varios días sin panic attacks. Pero estoy cansado del clonazepam.

Buscando gente perdida en facebook, nunca llegaremos a nada!

Ultimo cuak

Qué culpa es la nuestra;
qué culpa tenemos los enfermitos
si hace tiempo ya
que los gallos quedaron afónicos
y en su ventanita pequeña y palidecida
ni un simple grillo canta?
Macetas rotas de las ventanas, parterres de tierra húmeda, llorada
el día de la borrachera última
tropezando entre las flores
los cordones, los cactus erizados.

Qué sentencias debemos sufrir
cuál guillotina u horca nos va a abrazar el pescuezo?

Y qué benévolo paisaje se va a quedar jugando
—como la nieve hace con el invierno—
en mis ojos y en los de ella
inmediatamente después que se nos escape como un esputo de la vida que perdemos,
el último cuak?

Cara de K

a la Dra K



Es un hecho delicado — ¿cuándo no?―
un día soleado que le hizo bajar la guardia, o al menos fingirlo;
tambalearse sobre mí (que ya era otro)
atravesada por los vidrios negros, naranjas,
de su ventana
que los rayos de sol cabalgaban.
Cayéndose a mis brazos, tropieza con su rencor, orgullo quebrantado
entre mi lentitud y su urgencia por saltar
a la vida
que no supo lograrse,
para no decir que es sólo
un sueño...
Humedad habita cada rincón abatido de su cuerpo, del mío.
M: —Antes me colgaba al sol, hacía de mí su cometa...

K: —Limítese a vivir, respirar, caminar entre los tiestos rotos de mi vieja ventana; regresé cuando se sienta viejo y descolorido,
asómbrese de que aún la puerta continúe con el cerrojo forzado;
imagine,
recuéstese a soñar, padecer mi ausencia;
escuche esa pequeña caja musical de espejos de agua helada, piense el poema que le falta a su colección;
dígame que no es verdad la fascinación de mi media cara
ese pedazo de rostro mío que le ofrezco por la pantalla
cuánto más pida más dolor traerá, lo sabe...
abandone sus chillidos, congráciese con mi mundo aunque jamás le permita habitarlo
y sepa lo que intentó ignorar, enséñeme mis mentiras
lance esas daguitas a mi trágica carita snob;
olvide mi concha, mis tetas:
¡su remedio está tan lejos...!

Una construcción anular

Ella escucha trip-hop en el corazón de mi parque. Este parque cerrado o encerrado en medio de una construcción que es un anillo, como un pequeño y privado coliseo, como una plaza de toros. El parque, de una belleza antigua y prototípica, ostenta el césped más perfecto jamás visto. Uno, andando por allí, descalzo y sin preocupaciones, se siente más gusto que un amante sobre su amante.
La construcción, que es un círculo, si se la observa desde el cielo (así imagino que la verán los dioses, o el dios, o dios) lo envuelve a uno, que está en medio del jardín encerrado.
Y este edificio totalmente blanco, níveo, cuenta con un extenso número de ventanas a las que rara vez alguien se asoma. Y hay también escaleras que suben y bajan aunque nadie jamás ha tenido, acá, que bajar o subir.
Y por último confesaré, que acá, en medio del parque, ella malgastó su vida y los sueños. Los muros antes blancos, ahora tan rojizos y tan, nada...
Abandonó todo, y entre el césped, las flores, la música sabia, su cuerpo se extiende inerte, y aún sus dedos débilmente tibios, sujetan nerviosamente un manojo de discos, y el frío acero de un arma sin alma.

Después aquí bailará Trip-hop

Si abro el portón de mi parque, coloco frente a él una silla (la que más me gusta por ejemplo), me siento y espero. Espero... ¡no importa cuánto tiempo! Si me siento a esperar frente al portón, en medio de mi parque: ¿Vas a venir? ¿Vas a llegar corriendo para quedarte toda una temporada atrapada voluntaria en esta trampa para dos?

Cosas de la convivencia

La auto consolación
la recíproca estima
la gestión automática
y el engendro de la familia
conviven en silencio
sin necesidad de reproches.

El manillar áspero del colectivo
y el olor metálico que deja en tus manos.
El borrador de tu vida que
vas a quemar a los treinta.
La potencia que el alcohol
le da a tu olfato.
Los goles que definen la alegría semanal
en el minuto 50´.
Big my secret y Debbie de
The piano sings.
Eso que a los diecinueve
te empezó a faltar
o a fallar.
Acá está todo.
Junto al engendro familiar
conviven en secreto
sin demasiados reproches.

Inseguridad

Están pidiendo pena de muerte — ¡guillotina y horca!—
a los 10, 11 o 12...
Quieren terminar con el miedo, el anticlímax del relajo...
Clase media desesperada.
La sonrisa ácida desde el talk show, reality shop,
polis chou.
El vecino cambió sus collies por un rottweiler sin cogote
y mientras a la salida de la escuela se reparte paco a mansalva
adentro se sintetiza la droga concupiscente.

Segoviano

Y si viene Segovia y termina con el arte y con la muerte?

Daniel Durand

Palabras que fosforecen después de escupidas;

el rock está muerto

y la groupie que ya es abuela;

tu despedida enfurecida que hace de un portazo saltar el picaporte;

la ropa de fajina del matrimonio que se torna ceñida;

el coito interrumpido y

la paja en el baño con desgano; luz artificial desde la calle, la ventana, llega media muerta

a abrazarse a esta belleza tibia.

diez años fuera de Caseros

fueron una cárcel sin las visitas ni los turnos de guardia;

ahora, sin haber cumplido la promesa morrisoniana

de largarte a los veintisiete,

estás en el palacio del exilio, donde la cerveza helada

y el ansiolítico amor del rivo

Y a Segovia se lo llevan de los pelos

(saltó lo de la efedrina)

Yo lo conozco a Segovia!

Al negro Segovia, me lo presentó Pastore;

allá en Villa Luro vive el negro, que no se daba con nada

hasta que mostró la hilacha,

y sacó de la media

un bagullo fresco y oloroso

casi tan rico

como la goma de Caballito

el negro Segovia —que no hacía ninguna—

toma merca y cola pepa

ya nos pasó a todos

—danza el pacman del Savoy—

es el héroe del whisky, el más de los Treinta,

es el pulenta de Liniers

Ojala venga el negro y termine con el arte

y con la muerte!

Religiosa

La todopoderosa cereveza de los montes te va fajando linda y prolijamente. Cada pinta o jarra nueva es un cross cruzado a la mandíbula.

Mientras, sentís que la rutina familiar te está llevando al knock out de besar la lona o abrazarte a las cuerdas como haría la terrible Mantis a una pequeña rama

Épico

En busca de la nueva épica me metí a barrabrava en el club de los amores de mi viejo. Las tribunas desbordan de siouxs y de pawnees. Con sus colores van a una guerra de escasos muertos; alaridos que el viento arremolina, y entre cajas de vino ácido, tambores opacos como el corazón de un inmediato muerto.

En busca de una nueva épica me perdí en los recitales, los estruendos del cornezuelo; entré en la boca del lobo de la noche, con la cabeza en un pozo y las yemas de los dedos a dos-veinte.

En busca de la nueva épica todavía ando buscando.