No pity, no mercy

Me corto los dedos con un cuchillo estúpido. Me arranco los ojos. No tengo más los oídos. Dejé que se quemara la comida. Practico posturas de Samurai y más tarde voy a tener dolores de espalda.
     Baldeo el piso con toda la domesticidad enchufada y camino descalzo hacia la heladera donde el agua está tan pura y fría como el invierno. 

      Soy de esos que le abren la puerta a los accidentes y esperan a que hablen como huracanes.

      No quiero, no busco, nunca, nada. 

   Antes le cantaba al cielo. Me escondía detrás de los árboles de la plaza. Ahora los jugos esenciales están condenados a diluirse como las gaviotas que vi muertas sobre grandes rocas junto al mar, en Puerto Madryn, en los noventa. 

      La tormenta, ¿será buena vecina, ahora y en la hora de nuestra muerte? Importa casi nada ahora. 

      Vecina agradable o no, se avecina "and without pity or mercy".

      Yo me voy; me fui hace años. 

      Me perdí en el Bosque... 

      Quizás era 1937.