La imbecilidad contagiada como un virus.
No fue un día nublado,
igual, podemos llegarnos hasta
la barra, pedir bajito pero firme
otro vaso de whisky.
El humo de cigarrillo
y los días de sexo sin distinciones
que si es novia una,
esposa la otra,
y aquella viuda.
No tan trágico pero
con el mismo palpitar
de un suicidio
es tu reacción, tan abrupta, tan
egoísta, absurda, pendeja.
Dejás que tome las riendas
que ponga el cartel equivocado
en el camino correcto.
Escuchás una y otra vez
La Canción del Inmigrante
(Immigrant song)
sin remedio.
¡Ah, el Fracaso Sra,
el Fracaso s.r.l.!
el fracaso se apoderó del cielo,
ahora rojo,
ahora frío, lejano,
como buscando el horizonte del desierto
en Sonora.
¿Qué mentira podría ser verdadera?
¿y qué sueños comimos de un sólo bocado
sin tener en cuenta,
luego vendría la cuenta,
demasiado para nuestros bolsillos
de clase baja, asalariada?,
nuestra economía en negro
en rojo, sin aguinaldos.
El amor en la economía de dos ratas,
¡la real pareja de mendigos!
¿O acaso sabemos algo más que mendigar?
¿algún mérito más que saber pedir perdón a tiempo?
¿Dónde pondremos tanta mala suerte?
¿y qué vamos a hacer
cuando sepan el pecado?
Ella habló con las palabras justas. No derrochó
ni una sílaba.
Jamás hubo una
economía hecha tan perfectamente de
silencio, de “sentido común”.
Me doy lujos pequeños, aún con un
sueldo avaro. Cerveza verde, cigarrillos
con más químicos.
Pequeños lujos o pequeñas terquedades.
Puesto en el veraz perdés credibilidad ¿y si con la muerte
entrás al Veraz de dios a pagar los platos rotos, los libros robados,
las oportunidades perdidas?
A mí, la verdad, tu maldad me agrada. Pero no podés ganarme en todo. Te juego a mentir. Rápido y sin pensar, engañar. Te juego a convencer. Te gano. Lejos. Te gano por goleada.
Mi lapicera por ejemplo. Cuando está por morir larga tinta a borbotones. ¿es así morir de un buen tajo? Cuanto más cerca la muerte ¿más sangre a chorros?
Compré un buen combustible.
Listo para prenderle fuego al borrador
de mi vida.
Ese manuscrito falso, ese cruel apócrifo.
El cachorro no tiene piedad y rompe todo.
Es imposible —por ahora—
curar su pequeña neurosis.
Y los pájaros de la madrugada vuelven al nido
con su madre,
gallina del amor inquebrantable,
alas cortas, poco carreteo.
Allá está Jacinto jugando al empleado del mes.
La fábrica de colchones tiene todos
los sueños reservados
a dios en su oficina.
Y en el negocio de tu viejo
hoy vi entre dos sillones de cuero
marrón,
flotar al sueño sobre el colchón,
¡gran publicidad!
Tu familia subsiste y se mantiene gracias a la venta
rutinaria de electrodomésticos.
Nunca nadie pensó en un uso
tan positivista de la electricidad,
del matrimonio y sus hipotecas.
Llevemos a pastar los lobos,
al parque.
Que corran y que muerdan
a los enemigos públicos de la intimidad.
Para eso prometí poner en duda
el conocimiento científico,
el éxodo voluntario,
la fisonomía del dolor,
los sueños de la voracidad,
el desprecio sistemático por los
borrachos,
esos fieles amigos que se dejan ver alegres
por Constitución, o en Alberdi, o en El zapato.
Oh, Santa niña de cejas de diablo,
ya no me uno al coro de los vencidos!
no puedo levantarme temprano
ni practicar la autosuficiencia;
todas las falsas poses de oscuro
y maldito,
esos disfraces bonitos,
me quedan grandes.
Para los calculadores:
jamás tendré “un proyecto a futuro”
¿qué es esa verdura?
no puedo apretar el dentífrico
desde abajo, prolijamente.
Un beso en la boca
al despertar
porque...
¿cómo besarte si ya corriste a cepillarte?,
¡esas especulaciones,
esas miserias pequeñas!
No hay verdad en el lenguaje
ni mentira
ni amor ni odio
hay palabras, tan sólo, como piedras tiene el camino,
como flores en el infierno
del invierno.
Yo crecí en El Campito
aprendí algunos juegos,
no tantos como mi viejo,
muchos más que mi hermano pequeño.
Y mi hermano, el héroe,
es ahora un cazador,
tiene las venas hinchadas, un bosque
propio; domina las alturas donde
se hizo guerrero, visionario,
agricultor y genio.
